Cada um no seu castelo.

Consolação

2011-05-16T09:58:00.000-07:00

Sensações. Daquelas que nos contornam, nos adornam. Daqueles idiomas diluídos em nudez, das revisões lambidas e dilaceradas com todas as parafernálias literárias. Antes uma mulher nua, com atributos que muitas vezes falavam por ela de alguma forma. Lâmpadas neon republicanas, paulistanas depravadas. Antes uma flecha de luz que penetrava sob o olhar de algum sujeito subversivamente conjugado por aí. Antes uma criatividade inutilmente criada e muitas vezes aceita.
Hoje uma sombra contornada de azul que muitas vezes não se expressa. Não se espalha. Algo que embala os futuros sonhos de futuras-coisas-do-futuro. Antes um furacão que bagunçava tudo. Hoje uma Maria que calmamente recolhe os pedaços caídos no chão. Antes rádios ligados e enganos deliciosamente cometidos. Hoje uma seriedade sombria, que carrega consigo uma falta de paciência avassaladora. Antes eu, hoje...eu.

Entre-Act

2010-08-10T21:23:00.000-07:00

Cansei de informações empacotadas e armazenadas no ladinho "tanto faz" do cérebro. Toda aquela punhetagem intelectual alimentada a pão e circo - sem exageros - de palavras robustas e completamente sem retórica de porra nenhuma. Aquele rótulo inexistente de "vagabundo nato" que não se envolve com os tais mistérios, que narra o que simplesmente não viveu. Aquele que só sonha, mas tem medo de chutar macumba e acordar no outro dia com a boca cheia de formigas. Aquela velha estorinha de quem tem medo de gerar um universo e não conseguir carregá-lo, ou simplesmente ser seco ou tardiamente gélido a ponto de se jogar no buraco e não chegar ao fim dele. O melhor de gerar é ver nascer. Deixar morrer.

Até quando?

2010-03-18T14:04:00.000-07:00

Santo hedonismo. Barquinhos de papel flutuando num doce mar lúdico. Barcos afundam, pessoas, planos, sonhos, medos - Afundam. O que te puxa pra baixo é a linha do destino, ou as famosas linhas tortas que Deus escreve nossas lascivas histórias. Nós somos artistas de circo: nos equilibramos na corda da vaidade. Sempre com o peso de quinhentos sonhos nas costas. Sonhos meus, sonhos teus, sonhos nossos. Carregamos toda a dor do mundo no umbigo. "A corrente se tornou mais forte que minhas braçadas." Todo esse álibi consolador da solidão que move São Paulo: o movimento. A calada das vielas, o cheiro das boites libidinosas. As milhares de putas que prometem amor por dois reais. Santo hedonismo! E eu morrendo por não cobrar nada.

Uma tirinha pra descontrair;

2010-03-14T20:47:00.001-07:00

O Velho Flagelo Escrito

2010-03-11T20:51:00.001-08:00

Eu tenho algumas chaves guardadas. Portas, caminhos, destinos, lugares. Guardo uma volúpia sufocante nos olhos. "Acenderam as luzes justamente quando eu ia lhe mostrar o infinito em brasas." A mágica do belo porra nenhuma. O mentor mata o leão a dentada mas sucumbe diante dos poderes de uma frágil costela. É essa (e tudo que houver around) a nossa arte. É o sopro do levante. O grande flagelo da massa. Essa é a saga da bucetinha gostosa que vos write. Eis o bruto - puro e unânime - bruto. Um deleite corporal ou uma gaveta velha? Dois peitões deliciosos ou uma bela merda de(mente)?
Que romantismo cruel! Minhas chaves guardadas cheiram a sexo, ao fogo de tudo que eu vivi. De punhetinhas dançantes a sexo selvagem num hotelzinho pulguento. De mordidas sangrando a bela cumplicidade de dois amantes. Da mais pura cafajestagem ao mais bruto sentimento de piedade. De vômitos na sala as flores que guardei na geladeira. Da mais deliciosa perversão ao simples nada. Do fogo ao vento. Do venha a nós ao vosso reino a explosão da carcaça. Devassa, lasciva. Eu - eu e eu - Mais eu.

retirado do meu ex-blog-que-foi-invadido :)

2010-01-30T21:42:00.000-08:00

Confissão

"[...]não é minha morte que me
preocupa, é minha mulher
deixada sozinha com este monte
de coisa
nenhuma.

no entanto,
eu quero que ela
saiba
que dormir
todas as noites
a seu lado

e mesmo as
discussões mais banais
eram coisas
realmente esplêndidas

e as palavras
difíceis
que sempre tive medo de
dizer
podem agora
ser ditas:

eu
te amo."

Estranhamente, declaro: o poema é de Bukowski.

"Adolf Hitler sorri no inferno"

2009-12-01T15:29:00.000-08:00

"Morreu de bruços no salmo 23,
sem padre, sem repórter
sem arma, sem socorro
[...]
Era a brecha que o sistema queria
Avise o IML, chegou o grande dia."

Nosso adeus, irmão. Caixão lacrado. Vinte gramas de pólvora na cabeça. E muitos sonhos na mente. Milhares deles. Sonhos de guerreiro, de alguém que sempre protegeu tudo que amava. Me incluo nessa proteção. Você faz parte da minha vida, e seja lá o que for vida, OBRIGADA! Seu coração foi baleado mas os seus ideais permanecem vivos em cada criatura que cruzou seu caminho. Os seus sentimentos permanecem intactos dentro de nós. Sempre vou me lembrar daquele dia que você escreveu uma parte da música do Racionais no meu braço, como se fosse uma tatuagem, pra que eu nunca mais esquecesse:

'Na muralha, em pé, mais um cidadão José
Servindo o Estado, um PM bom
Passa fome, metido a Charles Bronson'

Hoje eu entendo o porque de tudo isso. Você sempre soube que nós faríamos a diferença. Porque nós lutamos muito por isso, fizemos o que pudemos sempre. Sinto saudade das tardes ensolaradas no CCSP (compondo e sorrindo como dizia você). Sinto saudade de saber que eu tinha um irmão, que mesmo sendo completamente estranho e feio, era a minha melhor companhia de ARTE. Arte-arte e aprontador de arte também!

Tenho certeza que aí no paraíso onde você se encontra (ou seja: um lugar com muita orgia, whisky e rap) é muito melhor que essa merda de mundo. Você sabe que justiça não se faz com as próprias mãos e sim com os próprios pensamentos. Quantas vezes nós discutimos a terrível impunidade, né? Concordamos no aspecto que ela move ilusões. E não importa a quantidade de sangue que jorre. Nem as almas que subam. "O que importa é ter historinha pra contar, Nat! Somos escritores da vida."

Irmão, você escreveu a sua história. Mas o ponto final foi escrito por eles. Justo?
Ponto.

"E lembre-se que apesar de o amor ser estranho
Agora e sempre nosso amor permanecerá"

Jah bless you, guerreiro!

O louco mundo das letras

2009-10-28T22:46:00.001-07:00

Ser escritor (a) não é fácil. Quando se tem a responsabilidade de escrever certo por linhas certas, as coisas ficam diferentes. Sempre me deparo com uns blogs non sense por aí e fico pensando se aquilo é realmente (a viva e formosa) Literatura. Vejo muito nêgo que se denomina "escritor" sem saber que escritor MESMO são aqueles que enxergam entrelinhas em histórias. Conseguem juntar aqui e ali, coisa com coisa, fatos e submundos. Escritores são aqueles que transformam histórias. Como um dia um escritor transformou a minha. E como eu espero ter transformado a de algumas pessoas que, sinceramente, começaram a escrever muito melhor depois que leram meus textos. Começaram a pensar melhor, a poetizar melhor. A prosear melhor. Nada como uma dose de palavras pra melhorar a vida, né?

***

Black Drawing

"Fotofobia
Enclaustro
Tudo misturado sem
eira nem
beira
ilusões carregadas em
caixas de madeira
Sonhos,
Líquidos e
Redenção.
Essa é a minha missão?"

Eu por Eu (Graças a Deus não preciso copiar de ninguém!)

2009-10-26T22:51:00.000-07:00

"I will stare the sun down
until my eyes go blind
hey, I won't change direction
and won't change my mind

How much difference does it make?"

Indifference - Pearl Jam

Espelho Falso

2009-10-01T22:01:00.000-07:00

O universo e sua incrível capacidade de escandalizar. Sentimentos que hoje são vividos carnalmente. Frases demolidoras. Altas e estridentes batidas de martelo. Essa falta de sentido do mundo me irrita - Tudo ou nada - vidas e sonhos apostados em míseros momentos de lucidez. "Cada maluco é um exército". A falta de esperança em coisas pequenas. A miséria em si, todo o contexto de miséria.
Certas palavras são como sopros que derrubam árvores. Raízes apodrecidas, perdidas no solo. Certas pessoas são assim também, esquecem porquê (Porque, Por que?) existem. A tragédia do nosso mundo é exatamente nossa falta de "porquês".

"(...) Na anestesia produzida pelo autoconhecimento, a vida está passando, a Arte está passando, fugindo de nós: estamos vogando com o tempo e nossa luta é contra sombras. Precisamos de uma transfusão de sangue."

Histórias, nossas histórias

2009-09-28T07:41:00.000-07:00

Não se sinta um peixe fora d'água. Tanta gente espalhada pelo mundo, certamente você encontrará alguém que sinta algo da mesma forma que você. Mas também não se sinta o peixe d'água. Nem seja somente mais um peixe na água. Seja o peixe que quiser. Colorido, sem cor. Mais rápido ou lento. Seja o que quiser ser! Sonhos que podemos ter...

- dias de luta, dias de glória.

2009-09-25T19:34:00.000-07:00

Paris 75016

2009-09-13T17:48:00.000-07:00

Domingo. Nada melhor do que não fazer nada. Uma data especial pra mim. Algo que envolva o número treze é diretamente ligado ao meu destino. Nascimento de pessoas queridas, números de quartos por aí, em filas, documentos. Deve ser alguma coisa bucólica new underground. Não saquei qual o glamour de envolver um número (que já é místico demais) na linha do horizonte dos outros.

Pô, perdi o fio de meada. Deixa pra lá.

3051-5738

2009-09-13T00:36:00.000-07:00

Ela se atirou na cama com as pernas abertas. Parecia até um tesouro, uma outra vida, uma vida-vida. Aquele hálito venenoso de primavera no ar. A fresta da janela anunciava mais uma noite lilás com umas goladas de whisky dezoito anos pairando sobre cabeças de espantalho. Láudano. Você, precisamente você. Toda a maldita corrente da vida através de você, através dele e dela, através de todos os homens e mulheres antes e depois de você, as flores, os pássaros, a fragrância disso. Aniquilando. Sufocando. Libidinando, conquistando. Me afastando.
Você não soube me foder. Você me dizendo com aquelas suas adenóides estranguladas:" Bem, agora vou dizer-lhe uma coisa...há duas maneiras de encarar isso." Foda-se. Foda-se o seu universo pluralístico e sua acústica de ratos voadores. Foda-se o cheiro de homem que você deixou nas minhas entranhas e a casa de veraneio que você arrancou dos meus olhos.

***

Coragem. E uma positividade incrível. Porque eu sou uma otimista incurável. Eu digo, caro maluco que está lendo, eu sou uma otimista incurável e uma pessimista de finais de semana.

FYA BURNING

2009-09-11T21:52:00.000-07:00

Queima, Babilônia! Os fantasmas do teu império não me assustam mais. Foi-se o tempo em que suas regras me entorpeciam. Agora as suas prisões de areia não me detêm, seus vilões sombrios não escurecem meu céu abençoado. Seus soldados saídos direto da lobotomia pras ruas não mais me escravizam, não me botam medo. As coisas mudam. E você, Babilônia...?

"Perdoai-nos Pai por nos julgarmos tão certos
E se falando por mim, Meu Rei se me permite confesso
O que passei e o que sofri, que remei contra a maré
Foi duro de resistir, mas não abalou minha fé."

Que Jah nos proteja!

P O U C A S

2009-09-11T20:36:00.000-07:00

Abandonei o Poesia Metamorfoseada em Cifrão por motivos de anti-profissionalismo (óbvio). Vou exportar os antigos textos de lá pra cá, só pra não dizer que esqueci a época das flores.

Novos textos virão porque novas idéias vieram
Só aguentem mais um pouquinho!

*Amanhã vai rolar o Jamaican Backyard 2
Só as pedras do Ska, Rocksteady e Early Reggae.
Estarei lá ;]