Confissão

"[...]não é minha morte que me
preocupa, é minha mulher
deixada sozinha com este monte
de coisa
nenhuma.

no entanto,
eu quero que ela
saiba
que dormir
todas as noites
a seu lado

e mesmo as
discussões mais banais
eram coisas
realmente esplêndidas

e as palavras
difíceis
que sempre tive medo de
dizer
podem agora
ser ditas:

eu
te amo."



Estranhamente, declaro: o poema é de Bukowski.

"Adolf Hitler sorri no inferno"

"Morreu de bruços no salmo 23,
sem padre, sem repórter
sem arma, sem socorro
[...]
Era a brecha que o sistema queria
Avise o IML, chegou o grande dia."

Nosso adeus, irmão. Caixão lacrado. Vinte gramas de pólvora na cabeça. E muitos sonhos na mente. Milhares deles. Sonhos de guerreiro, de alguém que sempre protegeu tudo que amava. Me incluo nessa proteção. Você faz parte da minha vida, e seja lá o que for vida, OBRIGADA! Seu coração foi baleado mas os seus ideais permanecem vivos em cada criatura que cruzou seu caminho. Os seus sentimentos permanecem intactos dentro de nós. Sempre vou me lembrar daquele dia que você escreveu uma parte da música do Racionais no meu braço, como se fosse uma tatuagem, pra que eu nunca mais esquecesse:

'Na muralha, em pé, mais um cidadão José
Servindo o Estado, um PM bom
Passa fome, metido a Charles Bronson'

Hoje eu entendo o porque de tudo isso. Você sempre soube que nós faríamos a diferença. Porque nós lutamos muito por isso, fizemos o que pudemos sempre. Sinto saudade das tardes ensolaradas no CCSP (compondo e sorrindo como dizia você). Sinto saudade de saber que eu tinha um irmão, que mesmo sendo completamente estranho e feio, era a minha melhor companhia de ARTE. Arte-arte e aprontador de arte também!

Tenho certeza que aí no paraíso onde você se encontra (ou seja: um lugar com muita orgia, whisky e rap) é muito melhor que essa merda de mundo. Você sabe que justiça não se faz com as próprias mãos e sim com os próprios pensamentos. Quantas vezes nós discutimos a terrível impunidade, né? Concordamos no aspecto que ela move ilusões. E não importa a quantidade de sangue que jorre. Nem as almas que subam. "O que importa é ter historinha pra contar, Nat! Somos escritores da vida."

Irmão, você escreveu a sua história. Mas o ponto final foi escrito por eles. Justo?
Ponto.

"E lembre-se que apesar de o amor ser estranho
Agora e sempre nosso amor permanecerá"

Jah bless you, guerreiro!

O louco mundo das letras

Ser escritor (a) não é fácil. Quando se tem a responsabilidade de escrever certo por linhas certas, as coisas ficam diferentes. Sempre me deparo com uns blogs non sense por aí e fico pensando se aquilo é realmente (a viva e formosa) Literatura. Vejo muito nêgo que se denomina "escritor" sem saber que escritor MESMO são aqueles que enxergam entrelinhas em histórias. Conseguem juntar aqui e ali, coisa com coisa, fatos e submundos. Escritores são aqueles que transformam histórias. Como um dia um escritor transformou a minha. E como eu espero ter transformado a de algumas pessoas que, sinceramente, começaram a escrever muito melhor depois que leram meus textos. Começaram a pensar melhor, a poetizar melhor. A prosear melhor. Nada como uma dose de palavras pra melhorar a vida, né?

***

Black Drawing

"Fotofobia
Enclaustro
Tudo misturado sem
eira nem
beira
ilusões carregadas em
caixas de madeira
Sonhos,
Líquidos e
Redenção.
Essa é a minha missão?"

Eu por Eu (Graças a Deus não preciso copiar de ninguém!)

"I will stare the sun down
until my eyes go blind
hey, I won't change direction
and won't change my mind

How much difference does it make?"

Indifference - Pearl Jam

Espelho Falso

O universo e sua incrível capacidade de escandalizar. Sentimentos que hoje são vividos carnalmente. Frases demolidoras. Altas e estridentes batidas de martelo. Essa falta de sentido do mundo me irrita - Tudo ou nada - vidas e sonhos apostados em míseros momentos de lucidez. "Cada maluco é um exército". A falta de esperança em coisas pequenas. A miséria em si, todo o contexto de miséria.
Certas palavras são como sopros que derrubam árvores. Raízes apodrecidas, perdidas no solo. Certas pessoas são assim também, esquecem porquê (Porque, Por que?) existem. A tragédia do nosso mundo é exatamente nossa falta de "porquês".


"(...) Na anestesia produzida pelo autoconhecimento, a vida está passando, a Arte está passando, fugindo de nós: estamos vogando com o tempo e nossa luta é contra sombras. Precisamos de uma transfusão de sangue."

Histórias, nossas histórias

Não se sinta um peixe fora d'água. Tanta gente espalhada pelo mundo, certamente você encontrará alguém que sinta algo da mesma forma que você. Mas também não se sinta o peixe d'água. Nem seja somente mais um peixe na água. Seja o peixe que quiser. Colorido, sem cor. Mais rápido ou lento. Seja o que quiser ser! Sonhos que podemos ter...



- dias de luta, dias de glória.